Espada de Damocles

:: A modo de epílogo.

2011-06-30T03:20:00.000-07:00

Hoy es día 30 de Junio. Acabamos de despedirnos por.., ¿6 vez? En fin, que extraño se me hace todo esto.

Hemos quedado para tomar un último desayuno juntos. Tú tomas un café, y mientras sumerges un pedazo de croissant deforme en el negruzco brebaje, me cuentas tus planes tras cruzar el charco: Que si aquí no hay trabajo, que por allá las cosas van mejor, que Europa está echada a perder… Por mi parte, aprovecho la ocasión para hablarte una vez más de mi última incorporación, sobre mis temores e inseguridades, y sobre esa horrible sensación de abandono que me inunda con tu partida. No es que no me alegre por ti, en realidad me alegro mucho, se trata más bien de lo extraño y ajeno que se va a volver todo cuando no estés aquí. En cualquier caso, por fin empiezas a hacerte cargo de tu vida después de tanto tedio… aunque, debo decir que no me creo que sea por trabajo. Todas las épocas son infames, sólo el amor las hace soportables y lo sabes. Poco importa el trabajo; poco importa -¡y mira bien lo que digo!- la literatura; poco importa vivir mejor, o simplemente vivir, si tienes una razón para levantarte -¡lévedamente!- de la cama y no sentir esta maldita nausea. Por esta razón y sólo por esta, has decidido largarte. Así funcionamos los que nos movemos en las dualidades, en el ‘entre’, por mofarme de Marzoa [eros-thanathos/ levedad-peso/ sujeto-objeto/ ser-ente/ amor-sexo/ conciencia-espiritu/ materia-forma/ cuerpo-alma/ Beatles- Rollings/ Ginebra-Ginebra y tantos otros] que cuando nos desestabilizamos a favor de uno de los dos contrarios, tomamos decisiones extremas. Arroutadas varias.

De ti, me quedo con Cortazar, con tu paso del peso a la levedad tras tu descenso al infierno, con las noches en las que la muerte sigue nuestros pasos, con la poesía, con las conversaciones sobre sexo, con las bragas que nunca recuperaste, con un libro dedicado, con cuatro fotos, con las noches alegres y mañanas tristes tomando té y un libro de Pessoa bajo el brazo, con la euforia del curruncho, con el tedio de Sada –en tu contemplación, el tedio es menos tedio-, con la playa de morazón, con el gato acostado, con el odio cara las gentes del ser, con las noches en el forum, con las ganas de reir sin saber por qué, con las ganas de llorar sin saber por qué, con la bipolaridad, con los pronombres.

Haz la maleta, ¡con todo lo que eso supone! Y lárgate en silencio. Brindemos por el último trago, y allá donde te lleven tus pasos, recuerda que en algún punto exacto entre el afelio y el perihelio nos encontramos con el mismo paso.

En sada, a jueves 30 de junio del 2011

Enrique Latorre-Ruiz

:: Contra la indiferencia.

2011-05-16T16:09:00.000-07:00

Quiero conocer tus oscuridades y tus luces,

recorrer con mis dedos tus temores

y abrazarme a ellos.

Quiero inventarme un nombre impronunciable

para esto,

Y que lo usemos juntos.

Pasar de la condescencia al peso,

arrastrándome, para que tú me levantes

sin decir palabra.

Quiero encadenarme dolorosamente a tu presencia

y que te diluyas en mi, o yo en ti,

como extensión del mismo cuerpo.

Así, podría arrancar a mordiscos la cadena

hasta que me sangrasen las encías y se me nublase la vista.

Así, por la sangre sabría que no te sueño,

Y que tanto existes tú como yo,

aunque lo que aquí escriba no sea cierto.

Enrique Latorre-Ruiz 2011

:: Lo cierto del juego, es que no hay juego.

2011-05-14T17:15:00.000-07:00

Dejaré de jugar con la palabra
cuando mi ser deje de arrastrarse por el suelo.
Dejaré de buscarte en cada verso
cuando me seas ajeno y sideral,
o tú me lo pidas.
Dejaré de respirar, lo prometo,
cuando mi mirada no te toque
y se crucen nuestros besos.

No me voy a despedir,
me niego a corresponder tu displicencia.
Prefiero seguir día tras día visitando tu recuerdo
hasta que se marchite en mi memoria y se haga remoto.

Habrá entonces llegado mi hora, también la tuya.
Habré[mos] muerto,
pues seré otro yo distinto tan perverso como el que soy ahora.
Sólo quedará la extrañeza de haber escrito el perfil
de estos versos que veré de lejos,
Y no serán míos.

Te recordaré con cariño, si es que te recuerdo.
Uno más, uno menos, en el movimiento perfecto
que dibuja mi conciencia al trepar por el Tiempo.

Lo único constante es la métrica y la geometría de la letra.
El desenfreno estético, la constancia del desaliento.
El contemplar, por el sencillo goce de ver lo que yo pongo.
La mentira.

La poesía, como todo recuerdo,
cuando es indiferente
da miedo.

Enrique Latorre-Ruiz 2011

:: Animo

2011-05-13T15:51:00.000-07:00

Te pienso. Decirte cualquier cosa es ridiculo, por eso aguardo a verte y a abrazarte. Únicamente con ese gesto cobarde, si acaso incluso trivial, puedo presentarme.

La miseria y la caridad que la acompaña, cuando es real asusta. Al igual que todo poema.

Agarrate de mi brazo y tomemos el último trago, sin decir nada. Despues nos despedimos con un ligero apreton de manos, entre palabras que no dicen nada y miradas que lo dicen todo. Te quiero, aunque no te lo diga y a veces no lo parezca.

:: No morir en el intento.

2011-05-01T12:08:00.000-07:00

Al final todo se reduce a un mal examen de contextos. Pensar que lo que tienes delante es algo más que alguien sin pantalones es una idea absurda, y por muy espontáneo que parezca haber llegado a esta situación, es mentira. Tú siempre lo has controlado todo.

En el fondo lo que hago no es más que comerme la mierda y el orgullo. Siempre me callo lo que pienso por si estoy adelantando acontecimientos y metiendo una vez más la pata. Pero no, esta vez no era psicosis mía y así estoy, rozando la autocomplacencia mientras tecleo lo que te diría si te estuviese montando el pollo que te mereces.

Tiene cojones el percal, que no habiéndome dejado elegir me hagas sentir como el responsable de todo. Pero ya está, te dedicaré mis colillas durante un par de horas más y seguro que duermo bien. Importas muy poco en medio de todo este circo.

:: Variaciones

2011-04-27T15:38:00.000-07:00

Permíteme que llegados a este punto,

preso en la geometría de tus piernas

te confiese: he mentido.

Te encontré, y en ese momento no te vi. [Eras tan ajeno...]

En la ensoñación metafísica de la sangre y la carne

no se ve nada más que nada.

Pero, ahora que no estás, te veo.

No estás, pero te tengo a ti

y tengo el nombre que te entrego.

Con el nombre te significo,

te traigo a la presencia y te contemplo. [Hay tanto goce en el contemplarte...]

Con el nombre mío

que te es tan tuyo, sobrevivo, pues

he descubierto que

el único tiempo que no me pesa

es el que paso contigo.

Enrique Latorre-Ruiz 2011

:: bah, bah.

2011-04-26T15:12:00.000-07:00

Lo perdí entre tanta sobremesa.

Entre la realidad que te viste como único dato verdadero
y la proyección de lo que de ti espero como lo que me arde por dentro,
se decide el próximo juego. ¿Jaque mate?

E. Latorre-Ruiz

:: A [Doblemente] Mahía.

2011-04-25T15:38:00.000-07:00

Aquí me tienen de nuevo. Íntegro, perverso, tierno y dulce, indecoroso a ratos, lévedo como la última llama que crepita sobre la caja donde arden mis despojos. Aquí me tienen, y eso baste por ahora.

Tal vez nos hayamos equivocado de forma de vida al elegir la esperanza como base hierática sobre la que sostenernos. Tal vez, hemos estado herrando nuestro deambular frenético sobre esta mentira construida, que es el mundo subjetivo. En cualquier caso, ¿qué importa? [lo único que importa es el vino y el hachis, como diría Baudelaire]

Hoy ha sido un buen día, ¿y por qué? Por nada. Precisamente por nada ha sido un bueno día y eso ya es algo.

A la señora del disfraz, a la dama del ron. Sobran palabras pero faltan abrazos, sea pues cada letra que te escribo un recuerdo fútil [Quizás sean las futilidades los únicos asuntos importantes, de la contradicción se hace memoria.] y furtivo del cariño, qué digo, amor reverencial que por ti profeso. Cualquier uso del lenguaje en otra dirección distinta que la de alabarte, sería blasfemar en suahili.

Que te sea leve, que no se te pierda el espíritu sublime [no bello] entre tanta distracción. Un día cualquiera, te asomarás al infierno circunstancial de mis ojos y me dirás que todo fue sensacionismo del pasado. ¿Sabes por qué? Hoy lo he descubieto [mañana ya lo habré perdido.], ¡la esperanza existe!

Enrique Latorre-Ruiz 2011

:: Saltando al hoyo!

2011-04-23T05:43:00.000-07:00

No me preguntes por qué, es lo único que no sé como contestar.

La caída en la vorágine resulta muy, como decirlo, sugerente...

:: Tributo a L. F

2011-04-23T03:09:00.000-07:00

Todo lo que hay está muerto,
lo que aún no lo está, lo estará
es la única verdad.

Al reposar sobre la cama me enciendo un cigarrillo y miro el techo.
[Otra vez esta horrible posición, me pesa el Tiempo!]

Por la calle camina un hombre,
no sé su edad, pero poco importa.
En cada esquina le sale al encuentro la muerte:
en las paredes, en el asfalto, en los ojos de los niños...
Todo es muerte.

Mientra tanto, éste al que llamaremos el último hombre
se debate entre el ayuno y el hartazgo. [no sé si hacerme una tortilla, o vomitar]
Aguanta estoicamente asalto tras asalto a esto que llaman filosofía
con la lucidez febril y el llanto de quien nada tiene que perder. [porque ya lo ha perdido todo]

Él es el último hombre,
lo que queda podrido en el cesto
al pasar los siglos.

Resulta, que el último hombre es una mujer.
El delirio de las curvas, la trisección del ángulo
e incluso la cuadratura del círculo comparecen en su persona.

Ella busca con la actitud reverente de quien va a venerar a los dioses
a un templo sagrado e inaudito.
Pero la emoción, como todo, muere.

Tal vez, buscar forme parte del absurdo.
O tal vez, la filosofía sea el espacio menos apto para buscar la filosofía.
¿Quien sabe? Allá donde comparezca su fracaso deberemos estar
asistiendo en primera fila al combate, asalto tras asalto.

Enrique Latorre-Ruiz 2011

Embriagaos

2011-04-12T05:50:00.000-07:00

Hay que estar siempre borracho. Todo radica ahí: es la única cuestión. Para no sentir el horrible fardo del Tiempo, que destroza vuestras espaldas y os inclina hacia el suelo, es preciso emborracharse sin tregua. ¿Y de qué? De vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo, pero emborrachaos. Y si alguna vez os despertáis en la escalinata de un palacio, en la verde hierba de un foso, en la mustia soledad de vuestro cuarto, habiendo disminuido o desaparecido la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, gime, rueda, canta y habla, preguntadle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el reloj os responderan: ¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos martirizados por el Tiempo, emborrachaos, emborrachaos constantemente! De vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo.

Baudelaire

:: Recorte

2011-04-10T16:56:00.000-07:00

Es la una de la mañana y mañana tengo que levantarme a las siete, pero no me importa. Mi cerebro se niega a sucumbir a los encantos de Morfeo, y luchar contra esto es absurdo. Hay gente que me dice que es del estrés, que podría solucionar mi insomnio substituyendo el té por la tila, pero yo me inclino a pensar que se trata de una cuestión patológica.

Es de noche [insisto en este punto], y al reposar sobre la cama me enciendo un cigarrillo. Se eleva mi espíritu camino a la conciencia [en sentido hegeliano] siguiendo serpenteantemente el humo del tabaco que expulso con la boca. Si hay algún modo de fundirse con el absoluto, sólo puede ser este.

En el reposar del cuerpo y sumirme en la ingravidez [o levedad, como se prefiera] encuentro el único modo de cualquier cosa. Vitalidad cerebral y muerte corporal, ¿a qué suena bien?

RECORTE:

Lo que hay en mí, sobre todo, es cansancio
-no de esto ni de aquello,
ni siquiera de todo o de nada:
cansancio tal cual, en sí mismo,
cansancio.

La sutiliza de las sensaciones inútiles,
Las pasiones violentas por nada,
Los amores intensos por lo imaginado en alguien,
Todas estas cosas
-éstas, y lo que en ellas falta eternamente,
Todo eso hace un cansancio,
Este cansancio,
Cansancio.

Hay sin duda quien ama lo infinito,
Hay sin duda quien desea lo imposible,
Hay sin duda quien nunca quiere nada
-tres tipos de idealistas, y yo ninguno de ellos:
Porque amo infinitamente lo finito,
Porque deseo imposiblemente lo posible,
Porque lo quiero todo, y un poco más si puede ser,
Y hasta si no puede ser...

¿Y el resultado?
Para ellos la vida vivida o soñada,
Para ellos la media entre todo o nada; es decir, esto...
Para mí sólo un grande, un profundo
Y, ah, con qué felicidad, infecundo cansancio,
Un supremísimo cansancio,
Ísimo, ísimo, ísimo,
Cansancio...

Fernando Pessoa –Alvaro de Campos-

:: Las vísceras de un resentido.

2011-04-05T14:43:00.000-07:00

Harías bien en pedirme disculpas. ¡Que digo! Ni oírlas quiero, hiciste lo que te apeteció en todo momento y no tengo nada que reprocharle a eso. Eso sí, no vuelvas. No quiero verte, tu sola presencia crispa mis nervios. No quiero leerte, tus mensajes me convencen. Vete, sólo eso.

:: [con]vivir con la mediocridad

2011-04-02T11:19:00.000-07:00

Vivimos de cumplidos. Si, tratamos a toda costa de rodearnos de una atmósfera de piropos optimistas que nos terminan devorando. Así, el sueño que debería olvidarse en el mundo onírico se perpetra de la peor forma posible, robándonos el aliento. Bueno, técnicamente no es un robo, pues somos nosotros mismos los que le demos lugar.

No nos basta con hacer del ‘Qué eres’ un ‘Qué valgo’, sino que transformamos el ‘Qué valgo’ en un `Quiero valer para’. Con esto trato de decir que el valor intrínseco que nos hacemos aplicar es el de medir aquello para lo que valemos, pero con esto último se miente siempre. Veamos, todos tenemos una especie de cajón desastre donde dejamos caer todo aquello que nos gustaría algún día ser, por ejemplo:

Mariano cree que la naturaleza tiene valor por sí misma y está reconocida socialmente, por ello de mayor quiere ser biólogo. De hecho, sueña con ser biólogo y le parece que estudiar el fenómeno de la vida es la más excelsa tarea a la que pueda dedicarse un bípedo. De este modo, hace por creerse que vale para ser biólogo, algún día mismo llega a ser biólogo y todos lo reconocen como un gran científico.

En todo esto que parece ser una historieta anónima de esas que pueblan la faz del planeta, hay una mentira que todos jugamos y que siempre se está ya jugando, a saber: Mariano quiere ser biólogo y cree que vale para serlo. Mientras, nosotros del modo rastrero más indecoroso posible le hacemos pensar que sí que vale. Pues no Mariano, yo te digo que no vales y te insto a despertar de tu locura.

Es evidente que el ejemplo es baladí, pero algo dice. La prueba de todo está en como tratamos a los niños. Les hacemos pensar que son criaturas únicas, que no hay nadie mejor que ellos, que valen para algo y que jugarán un papel muy importante en esto que llamamos historia. Pues no, les hemos mentido y en la medida en que se crean nuestras mentiras más tendrán que pagar las consecuencias de una vida llena de psiquiatras y frustraciones secretas.

Quiero reivindicar lo real. No existen genios ni grandes misterios [a fin de cuentas, todo se reduce a un par de axiomas o ideitas que no son ni refutables ni confimables]. Existe gente mediocre que convive con la mediocridad. Convivir con la mediocridad significa vivir-con-la mediocridad y esto, al igual que vivir con cualquier otro defecto biológico causa dolor físico o social. ¡La vida no es bonita coño!, está llena de juegos sucios y perversiones, está impregnada de un cierto aire decadente, y sólo van a poder ser verdaderamente felices cuando aprendan a convivir con ello. Váyanse mentalizando porque cuanto antes lo hagan, menos se habrán creído la mentira y más fácil les será vivir-con-la decadencia, convivir con la mediocridad.

:: Buenas son las noches...

2011-03-30T15:03:00.000-07:00

Arrastrándose lentamente llega la noche, y con ella se acerca el momento de irse a la cama. Es un movimiento lentísimo, incluso lastimero, el de la noche robándole el lugar al día.

En algún momento simultáneo al movimiento, he llegado a casa y me he puesto el uniforme de trabajo, que es, lo que siempre visto cuando no espero visitas, el pijama. Normalmente llego a casa con dolor de estómago, siempre es hambre. El ayuno continuado y autoimpuesto desde, en el mejor de los casos, cuatro horas, me causa molestos retortijones. Qué se le va a hacer, el mal ya está hecho: el monstruo tragador hace acto de presencia atracando la nevera y, minutos después cuando recupero la cordura, se que mi momento ha llegado. Cordialmente me despido de mis compañeras de piso y me retiro a la cueva.

Sobre la cama reposan mis restos: una masa informe de carne, sagre y huesos con la que no me identifico [nadie puede identificarse con eso] y lo que soy yo mismo, un perpetuo flujo de conciencia con demasiada autoestima. No se qué tiene la noche que siempre me hace sentir ingrávido. Quizás sea en el despliegue ingrato de su brazo cuando la conciencia humana se sobrecoge al elevarse al más puro grado el pathos humano.

La noche me da lucidez. Todo el día ando a tientas dando bandazos de un lado a otro, amodorrado entre los quehaceres obligados, pero al llegar la noche y encerrarme en mi cuarto, floto y levedo dejando abajo todo lo que no importa. Sólo quedo yo y lo que yo siento. No hay circunstancias de Ortega, no hay corporalidad de Merleau-Ponty, no hay políticamente correcto, no hay Gödel... Únicamente persiste el extraño sentimiento del diluirse en nada. Buenas son las noches...

Enrique Latorre-Ruiz

:: Una orgía perpetua, por Antonio Muñoz Molina en El País.

2011-03-26T06:38:00.000-07:00

"Por no hablar de otra presión, la ideológica. Agazapado en su provincia, uno no sólo aspiraba a irrumpir en Madrid como novelista o en su defecto como autor teatral de vanguardia, sino además a derribar la dictadura del general Franco y a ser posible construir el socialismo, para lo cual hacía falta someterse a un régimen punitivo de lecturas de manuales marxistas y seminarios llamados de formación en los que la densidad de los conceptos a dilucidar era aún más impenetrable que el humo del tabaco negro en aquellas habitaciones que tenían algo de catacumbas para los devotos de una religión perseguida. El régimen de Franco no dejó de ser sanguinario hasta el último día, y quienes regresaban a la luz después de haber sido torturados en las comisarías conservaban una palidez y un extravío en la mirada como de muertos en vida, pero los escaparates de las librerías estaban inundados de clásicos del marxismo y de manuales revolucionarios que nosotros leíamos, subrayábamos, analizábamos hasta la extenuación, contagiándonos de una retórica como de hormigón armado, llena de palabras abstractas y de reiteraciones machaconas, de "en tanto en cuanto" y de infraestructuras y superestructuras y correlaciones de fuerzas y análisis concretos de las situaciones concretas y contradicciones de primer nivel y segundo nivel.

Después de rumiar aquellos resecos piensos verbales no era muy fácil que a uno le quedara paladar ni oído para el idioma, y menos aún sutileza para percibir los matices de la vida real, que es el reverso de las caricaturas doctrinarias que aspiran a reducir a los seres humanos a muñecos de cartón. Antes de llegar a la universidad y atragantarme voluntariosamente de ideología yo había escrito con una felicidad irresponsable, imitando sin escrúpulo cualquier modelo con el que me entusiasmara, escribiendo dramas poéticos a la manera de Lorca y poemas de amor a la manera de Bécquer y luego a la de Pablo Neruda, piezas de teatro del absurdo copiadas de Beckett y de Ionesco, de teatro de agitación copiadas de Brecht y de Peter Weiss, arranques de novelas fastuosamente planeadas que nunca pasaban de la primera página.

Y de pronto aquel caudal absurdo que había fluido tan sin esfuerzo y con resultados tan abundantes como deplorables quedó interrumpido. Escribir había sido un juego y ahora era, opresivamente, una misión y un tormento. El doble cepo de la ortodoxia ideológica y la coacción vanguardista me paralizaba."

De ANTONIO MUÑOZ MOLINA en Una orgía perpetua; El País.

http://www.elpais.com/articulo/portada/orgia/perpetua/elpepuculbab/20091128elpbabpor_4/Tes

:: Para A.S. Sin gluten

2011-03-23T16:42:00.000-07:00

Devuélveme la vista. Así podré

verte tal y como de verdad eres. [¿Hay un eres?]

Devuélveme el sentido común,

y la cordura, y la razón.

Así, reconoceré la mentira que

de ti me sale al encuentro en cada

noche que Morfeo no gusta en visitarme.

Enrique Latorre-Ruiz. 2011

:: Lo que le conté cuando no me escuchaba

2011-03-23T03:04:00.001-07:00

Del verso al beso y,
del beso a la batalla.

http://www.flickr.com/photos/robitoamado/4019790674/

:: Non hai título para o que queira que sexa esto

2011-03-22T16:31:00.000-07:00

Detido o corpo

a caída tornase... inevitable.

Únicamente os ollos fican libres.

Se realmente a desdicha dependese deles

Creedeme que os arrincaría,

Pero non tal. Absurda idea: Sen ollos o que queda é a conciencia. [se cadra, moito peor]

Ter un espírito que se pensa sempre doe.

Para acabar co tedio

só existen duas opcions:

A primeira comeza con pastillas [pildoras vermellas de matrix para non soñar]

a segunda comenza con cuchillas de afeitar.

Misteriosamente ás duas rematan coa morte propia

e o disgusto de moitas conciencias outras.

nrique Latorre-Ruiz 2011

:: La idea de teoria.

2011-03-12T00:50:00.000-08:00

“También la ciencia, llegada al término de sus paradojas, cesa de proponer y se detiene a contemplar y dibujar el paisaje siempre virgen de los fenómenos”

A. CAMUS: El mito de Sísifo.

El mundo es algo con lo que nos encontramos, es un todo que ya está siendo cuando somos arrojados y obligados a experimentarlo. Carece por sí mismo de delimitaciones estrictas siendo nosotros los encargados de categorizarlo u ordenarlo en parcelas claramente distinguidas.

Es un hecho que cada vez que atendemos a una parcela de la realidad para intentar comprenderla ie. cada vez que formulamos una teoría [en sentido laxo] sobre algo que capta nuestra atención, desatendemos al resto de la realidad. Así, yo estoy sentado en una silla frente a mi escritorio tecleando palabras en una computadora y focalizando mi atención sobre está acción, de modo que mientras no me distraiga obviaré por completo la existencia de un pájaro negro que está posado sobre la rama del único árbol que veo desde la ventana de mi cuarto, e incluso que hay un libro sobre la mesa donde trabajo. Al percatarme de la situación del libro mi atención se centra sobre él y descuido inconscientemente la redacción de este texto. Si esto sucede con una trivialidad tal como redactar un escrito, qué no va a suceder, salvando las distancias evidentes, a la hora de formular una teoría [pretendidamente] científica.

Con todo esto quiero llegar a la idea de que una teoría es un estudio interesado de cierta pluralidad de impresiones parceladas. Percibimos fenómenos que dividimos, estructuramos, articulamos y estudiamos, proyectando sobre ellos nuestros propios esquemas conceptuales y teóricos, comprobando después si verdaderamente “encajan” [verificabilidad].

La tarea de la ciencia es precisamente esta, proyectar esquemas conceptuales y teóricos que nos ayuden a comprender el ingente conjunto inarticulado de impresiones. [Se que con esta afirmación me meto en camisas de once varas...]

Enrique Latorre-Ruiz 2011

:: Biopsia vital

2011-03-06T11:16:00.000-08:00

Mis pensamientos se deslizan sobre el papel como culebras, es un efecto curioso. Incluso el hecho mismo de no diferenciar el pensamiento propio, de la base de papel, es un efecto curioso; papel, pensamiento, papel, pensamiento, papel pensamiento, papel pensamiento, y tú dando bandadas de uno a otro, igual que un pájaro que no distingue los cristales de las ventanas, de la realidad, y se bate contra ellas con persistente repetición. Ese pájaro ha nacido para eso, para flotar, golpearse y no entender nada.

Me gusta que me llamen por mi nombre completo, me digo: -por Dios, que me llamen otra vez Enrique Latorre. Este pensamiento puede llegar incluso a causarme angustia si no se satisface de vez en cuando lo que expresa. Enrique Latorre, sí, ese es mi nombre. Es impresionante la sonoridad que alcanza cuando lo repites centrando tu atención en las ‘r’: “Enrrrrrique Latorrrrrrrrrrrrrre”, suena imponente. Por eso me gusta que me piensen en él. Si yo, que soy carne y hueso; lo que queda, podrido en el cesto al pasar los años, puedo conseguir que se me relacione con algún nombre imponente, quizás se me pegue algo. Llegará un día y será tal mi suerte, que el nombre y yo [en tanto carne y cógito] seremos uno, un continum; seré nombre y carne y cogito. Seré...

Hoy estoy cansando de estar, ¡y menos mal! Vivo en la casa de la angustia. Para más información: Angustia ~~xx, x~~, Santiago de Compostela [Si existe algún Tadzio que desee conocerme, no dude en visitarme –por sorpresa-].

Menos mal que durante la historia de la humanidad hemos logrado separar el ser del estar. El ser pivota sobre lo primigeio. El estar [re]sitúa el resultado de éste pivotar en una contextualidad legaliforme. El problema surge cuando la contextualidad es indecorosa, pero eso son otros lópez...

Me dan pena los anglosajones, su idioma no separa el ser del estar. En consecuencia, sufren mucho. Muchos que yo me sé serían incapaces de conservar la vida teniendo un idioma tal como lenguaje materno, ¡antes se suicidarían! Es un sufrimiento que pervierte y no todos somos capaces de soportarlo.

Enrique Latorre.

:: “En el país de los ciegos el tuerto es el rey” o sobre la verdad relativa.

2010-12-12T15:27:00.000-08:00

Uno de los mayores desafíos al que debemos enfrentarnos a la hora de componer cualquier pensamiento comprometido es el del relativismo. Soy consciente de que el comprometido-con-cursivas es un término conflictivo y no me gustaría que se centrasen las críticas a este excurso en lo que Queiruga –y no yo- denomina filosofías del capricho.

La filosofía, más allá de nacer de la ociosidad y del puro aburrimiento tiene una pretensión, ahora bien, lo que esta pretensión sea, superando los tópicos, lo dejo a la imaginación de cada bípedo.
No se si son imaginaciones mías fruto de no dormir, o si en cambio se debe a mi apasionado romanticismo –quizás incluso las dos cosas- pero creo que hay asuntos que merecen un apremiante abordaje. Escepticismo y relativismo se conjugan para hacernos la vida imposible a todos los que aún aguardamos con estoica paciencia el descubrimiento de un pequeño pedazo de granito donde poner los pies.

Parece que nos hemos resignado a que lo único posible es barajar premisas siempre supuestas-discutibles y ver lo que se sigue de ellas. El “todo-vale” y el “no-hay-nada-seguro” se han convertido en coletillas occidentales y occidentalizadas heredadas. Pues vaya herencia, bien podían haberse callado la boquita.

Normalmente, nos empeñamos en cerrar bajo paréntesis tanto el relativismo como el escepticismo. Es esta una actitud si cabe infantil, como quien se tapa los oídos y grita no-oigo-lo-que-dices-lalala-lalalala. Pues bien, intentemos remediarlo y hablemos del relativismo. (Dejaré el escepticismo para otra ocasión no sin decir antes que Russell, cuyo año estamos celebrando, lo calificó de “lógicamente perfecto, psicológicamente imposible y vitalmente insoportable” ahí queda eso)
La tesis relativista asume que dada una propiedad ‘F’ supuesta n-ádica, es en realidad n+1-ádica, siendo precisamente este ‘1’ que añadimos, un marco de referencia o un contexto importantísimo.
Mientras los dogmáticos –por contraposición a los relativistas- aplican ‘F’ al modo A1,...,An, los relativistas se empeñan en añadir un parámetro más, un cierto B1 o B2 sobre el que radica toda la carga epistémica [A1,...,An; B1] o [A1,...,An; B2].

Poniendo un ejemplo, la relación de simultaneidad física es triádica entre eventos y marcos de referencia ie. Dos eventos son simultáneos teniendo en cuenta un específico marco de referencia y no son tales variando ese marco por otro [Albert Ainstain defiende algo similar poniendo el ejemplo de un tren que se desplaza sobre una vía, y siendo el marco de referencia en una ocasión un sujeto testigo externo del aparato y en otra, un viajero del mismo tren. Es evidente que dentro del tren las sensaciones son distintas de lo que son fuera. En sobre la teoría de la relatividad especial y general; pag 28; Alianza; Madrid 2009].

Esto es aplicable mutatis mutandi a la valoración de pares veritativos: El valor de verdad de una afirmación/proposición es indeterminado si no se especifica un marco de referencia y, solamente porque suponemos contextualmente implícito un marco de referencia podemos considerar que las condiciones para la verdad de una afirmación están correctamente determinadas. Wittgenstein nos ofrece muy acertadamente una pregunta que nos pone contra las cuerdas, a saber, ¿Qué hora es en el Sol? Intentar responder esto nos hace caer en la cuenta de que el sistema horario es totalmente convencional pues es la posición del sol el marco de referencia y sin un común acuerdo sobre la zona horaria del sol... en fín, la discusión bizantina está servida, pues esto no nos lleva a ninguna parte.
La noción de verdad relativa aparece ya en boca de Protágoras en el diálogo platónico Teeteto. Platón le atribuye a Protágoras defender que la verdad de un juicio es relativa al estado cognoscitivo de un sujeto, de manera que para cualquier juicio j y cualquier hombre h, si h juzga j, j es verdadero para h. Tirando un poco del hilo, todo juicio puede ser ‘verdadero para’ dependiendo de quien/que se sitúe a la derecha del para.

¿No es este un resultado nefasto?

Pues bien, Platón esgrime ya en contra de esto, lo que se ha convertido en un argumento clásico, a saber, la autorrefutación. A grosso modo, si todo es relativo, también esta afirmación es relativa. Esta crítica tiene la forma de la paradoja de epiménides/mentiroso, se construye del mismo modo que las paradojas que la literatura a llamado semánticas o de la auto-referencia. Podríamos hacer aquí un análisis lógico de este fenómeno y mismo solucionarlo de la mano de Tarski, pero creo que excede la pretensión de la entrada.

Veamos la crítica de la autorrefutación con un esquema:
(i): todo juicio es verdadero para... –postulado relativista-
(ii): (i) es un juicio falso, pues intuitivamente juzgamos que existen juicios falsos. –premisa que se nos presenta como evidente-

(ii) es verdadero en razón al contenido de (i), y por tanto (i) es falso. AUTORREFUTACIÓN.

¿Qué es lo que nos lleva, visto lo visto, a defender posturas relativistas? Pues bien, es la insatisfacción frete a determinados análisis contextualistas de diversos fenómenos semánticos la principal motivación de los neorrelativistas para sus propuestas. Estos últimos, encuentran en los adjetivos que admiten grados las expresiones del lenguaje natural que tomar como modelos.

(z) con sus 1,86 metros de altura, Enrique es alto.

Si el contexto es (A) la altura media de los ecuatorianos (z) es evidentemente verdadera.
Si por el contrario, el contexto es (E) los jugadores de un equipo de baloncesto de la NBA, (z) es muy posiblemente falsa.

Conclusión: En el país de los ciegos el tuerto es el rey. Por el contrario, en un estado ideal donde todos los bípedos poseemos en 100% de nuestra capacidad perceptivo-visual, ser tuerto es una putada, y a la postre, carne de chiste ingles.

¿Qué podemos hacer ahora? Yo desde luego, irme a dormir. Por hoy ya siento que he hecho algo productivo. Ahora os toca a vosotros romperos los sesos.

:: Huye cobarde que el culo te arde. -prestamo literario-

2010-08-31T14:56:00.000-07:00

no pongas un kant en tu vida
huye de la filosofía y huirás de la locura
huye cobarde que tu culo te arde
no seas estrictamente moral
no busques tener razón
no profundices hacia lo que nunca llegarás a saber con certeza
debajo del mar no hay posibilidad de vida para ti
oh humano, que lo quieres todo,
la bombona de oxígeno durará poco.
por mucho que pienses no existirás más que nada
no pongas un descartes en tu mesilla de noche
no temas volverte loco
oh humano, que lo controlas todo,
porque cuando pierdas el juicio no te darás ni cuenta
sospecha, si acaso, de la importancia de las cosas importantes.
el arte morirá en la hoguera
mientras tanto, bendita sea, no?
cuando te digan que los reyes magos existen
te resultará más útil creerte esto que reconocer que pretenden engañarte
tu vulnerabilidad racional está siempre al descubierto
en el póker de dados gana quien mejor hace creer
quien miente, compite
se habla de la verdad en metafísica
pero yo no sé qué es mentira
y, sin embargo, miento
a veces también digo la verdad, si la veo.
la verosimilitud queda bien en un currículo.
no pongas una pregunta incómoda en tu boca
a nadie le gusta la incomodidad
sólo el faquir duerme sobre camas de pinchos
oh faquir, dime cómo lo haces!
oh faquir, tú sí que sabes que es sentir porque sabes no sentir...

si quieres respetar no tienes que molestarte en intentar entender
se dice loentiendoperonolocomparto
o se dice lorespetoporquenisiquieraloentiendo- simplemente lo ignoro
a veces todo es tan fácil que asusta
entre el barroco y el minimalismo algo pasó
uno acojona, tan imperioso, el otro cohíbe, tan cuidado-no-vayas-a-manchar!
no pongas mediciones en todo
tampoco hagas meditaciones de todo
déjate querer
solamente procuro mantener viva la heroína que hay en mí
y sospecho que yo siempre ganaré queriendo

Palito

:: En el tedio

2010-08-24T07:30:00.001-07:00

Me regalaste un beso,
Suave, húmedo.
El primero de muchos otros
que me robaste.

¿Yo?, yo no tengo nada que ofrecerte,
Te lo has llevado todo.
Solamente, en el silencio de mi habitación
miro el techo.

Bajo mis pies descalzos un recuerdo
de vida alegre, quizás
el remordimiento de dejarte morir entre mi cuerpo.

No hay esperanza para los que suspiramos,
sólo versos, -si se les puede llamar así-
malos, lapidarios.

En el silencio de mi habitación
cambio de postura… y miro al techo.

Larga tarde en el tedio del verano.

Enrique Latorre Ruiz

::60

2010-07-12T10:02:00.000-07:00

Agarda, un minuto.

É pouco, tan só unha coleción de sesenta segundos. (60)
A intersubxectividade que se pensa obxectiva.

Abraiante verdade?
Neste mesmo intre, cantas pessoas saltan?
Cantas; comen, durmen e mesmo choran.
Cantas pechan os ollos e pensan en cantas? (49)
Todo no mesmo minuto… CONSTRUE

Sesenta segundo arroxados o espacio. (48)
Vexo algunha conexión,
mais non todas…
A miña existencia nun só minuto tórnase… pesada.

Entre as miñas catro paredes, levedo.
Afogo a miña radical angustia en alquitran, Winston clasic por favor. (36)
Nin sequera tardo un minuto. (33)

Únicamente trinta; consciencia, migraña, sensación e levedade.
Basta botar un ollada, para non querer, volver a pensar. (30)

Levedade… (27)
(26)

(23)
(22)

(19)

(15)

(13)
(12)

(7)
(6)
(5)
(4)
(3)
(2)
(1)

:: Coidado...

2010-07-11T04:29:00.000-07:00

Coidado co que dis, pode ser utilizado na tua contra.

Deberías aprender a falar, a pouco, paseniñamente

arrolando as palabras, son productoras de ideas.

O mellor e non falar.

se non dis nada pechas o espacio no sí

tautoloxía, e non vales nada.

Pola contra se falas de máis, caes.

Pechas o espacio no non.

Contradicción e por o mesmo, inconsistencia.

Non vales nada, o permites todo.

Cando cobran as miñas palabras lexitimidade?

Lexitimidade? Non hai cousa tal.

Non podes ter toda unha lista das túas creencias,

De feito, hai cousas que crees que non sabes que as crees.

Logo, cómo garantir a consistencia do meu credo?

A coherencia da vida?

Non podes; nin o teu creo é consistente, nin a túa vida coherente.

Non eres máis cá unha contradicción.

Norte. Por Andrea Mahía García.

2010-03-31T06:23:00.000-07:00

Un prestamo literario de una vieja amiga. Lo encontré aquí: http://www.lavozdegalicia.es/relatos/2007/08/21/0003_6075248.htm

Polas tristes terras do norte camiñas, coma unha burla a Deus, coma unha ofensa ao diaño. Muller dos ollares infindos, dos fondos prantos, non coñeciches patria; non sentiches coma a intensa luz dos seus verdes campos rodeábache, erguíache; facíache parte do seu vaidoso manto...

Muller dos ollares eternos, dos humildes prantos; repara na túa terra!, morta de esquecemento e ignorancia! a túa añorada casa, a dama atlántica, terra de alma, sangue do que naciches...

Hoxe fica allea e soterrada coma unha lembranza case sen ser vivida. Tantos anos silenciada!, paternos bosques, longas ramas e a súa esencia ben enraizada, unha terra coma unha deusa que a súa man ofrece e é mutilada, que renace estoica e bela e volta a ser maltratada. Patria senlleira e ausente, evocada cando buscabas un canto ledo, que curara o centro do latexo do teu corazón ferido pola retórica rancia, de tanta pantasma que gobernala quixo.

Polas tristes terras do norte camiñas, coma unha fatua sombra, coma unha vergoñenta estatua. Muller dos ollares tenros, dos calados prantos, sei que algún día alzarante azul e branca

:: Comme il faut (Como debe ser)

2010-02-14T14:57:00.000-08:00

Puedo contar con los dedos de una mano – y créeme que me sobrarían – las veces que he disfrutado un libro en lo que va de año. Esto no sería sorprendente si yo fuera un decadent más, pero… no me siento miembro de esa raza. – No disculpen mi humildad -

Parece mentira cómo tengo que tragarme una a una todas las palabras que he pronunciado, todo credo que he profesado. Casi pareciese que debo pedir disculpas por vivir, por respirar, por haber puesto un pie sobre esta tierra de inmundicia, de ilusión al fin y al cabo.

Hace más o menos tres años hubiera pensado en encontrar así y como poco me habrían entrado carcajadas. Jamás hubiera concebido estar apático y menos aún estudiando Filosofía. Los que me conocéis sabéis que este era mi sueño.

Que curioso entonces… Ahora vivo en Santiago, estudio filosofía y soy esa clase de persona antitética a la que siempre he criticado. He caído en la templanza, en la levedad.

Podría escribir sobre como he ido retozándome en el fango – quizás ha sido lo único que he hecho hasta ahora -. Pero no lo haré, prefiero dejar este relato para más adelante. Por el contrario voy dejar aquí aquello que me ha hecho disfrutar como cuando era pequeño. Cómo cuando dormía con pijamas que olían a mama. Cómo cuando la palabra escrita abría las puertas de nuevos mundos, ilusiones, sueños y aspiraciones cuajadas en un sillón de la RAE. Cómo lo que me llevó a querer licenciarme en una carrera bella y poco práctica. He aquí:

(…) yo no soy en modo alguno un espantajo, un monstruo de moral, - soy incluso una naturaleza antitética de esa especie de hombres venerada hasta ahora como virtuosa. Dicho entre nosotros, paréceme que justo esto forma parte de mi orgullo. Yo soy un discípulo del filósofo Dioniso, preferiría ser un sátiro antes que un santo. Pero léase este escrito. Tal vez haya conseguido expresar esa antítesis de un modo jovial (…) La última cosa que yo pretendería sería mejorar a la humanidad. Yo no establezco nuevos ídolos; los antiguos va a aprender lo que significa tener pies de barro (…)

FRIEDRICH NIETZSCHE, Ecce homo, (Prólogo)

Sólo por esto merece la pena.

:: Recortes

2010-01-04T11:11:00.000-08:00

(..) Conoce la respuesta desde mucho antes de formular la pregunta. Pero nunca la pronuncia en voz alta, se lo calla dejando que la corrosiva bilis que alimenta su orgullo siga creciendo. Mientras tanto, su estomago se infla desorbitadamente.
Los reincidentes que compartimos aire con él, nos limitamos a mirar desde la valla de seguridad, gafas en mano, y con esa sensación de estar inflando de más un globo de cumpleaños. De esos rojos y azules. Sabes que te va a explotar en la cara, que en último término va a doler, pero ahí estás, con la risita a flor de piel, jugando con la providencia y tentando a la seguridad social.
Somos participes de su mentira. Lo acompañamos en sus cañas y cafés descafeinados, seguimos su rollo, bebemos de su historia y hacemos de su fracaso, caída y desgracia el pan que acompaña nuestra tapa de zorza. Es todo muy divertido mientras no te salpique.
La culpa es suya. Se fía de cualquiera. Y termina siempre contándonos sus aventuras de alcoba. (…)

(…) Deambula rastreando su olor, su geometría y hasta su aritmética. Y cuando la encuentra tararea canciones, se mete las manos en los bolsillos y deja que esa atmósfera pesada impregnada de eau d’ feme fatale le haga tocar el suelo con la lengua. Asiente y baja la cabeza. Yo lo comprendo perfectamente. Esa mujer tiene algo especial, es su porte altivo, su “no me importa nada” y la sensación de perfección que transmite, su control sobre el segundo o incluso quizás la manera de vocalizar lo que hace que todas las hormonitas locas del patio reaccionemos a su paso. (…)

:: Dona Sofía

2009-09-16T05:19:00.000-07:00

Que sabemos de Quique?

Coido que ben pouco.

Alguén dixo que gusta de rachar os ventos,
a oito rodas.

Fala en metálico,
non leva faldas,
e aborrece os grelos.

Mais namorouse.

Coitadiño mozo que caeu prendado da Sofía –moito maior ca el-
Rapariga de tantos que alumean a historia.

Enrique Latorre-Ruiz

:: Bionicle

2009-09-05T04:14:00.000-07:00

Terás que esquecelo todo, se non

Ficar na incandescencia dos que perderon a alma.

Corazóns biónicos

Sons metálicos

Válvulas de latón a batería

Cerebros coma cpus,

Ollos de vidro opaco

E por supostoMans hidráulicas que xa non agariman

Todo pola maldición do intelectualismo

Monstro descarnado que:

Come crianzas e caga adultos

Teóricos de butacas despeluxadas que xa non dormen,

pechan os ollos

Perden os beixos

e non dubidan en subhastar a súa alma

por un oco na wikipedia.

Enrique Latorre-Ruiz

:: Deshacer entuertos. Memorias de un ciego al entrar en el infierno.

2009-07-08T13:18:00.000-07:00

Puede resultar gracioso elevarse en determinadas ocasiones del suelo y contemplarlo todo desde una nueva perspectiva. Otra más, nunca tiene por que ser la verdadera o la correcta, eso lo dejamos para los moralistas teóricos interesados en ver fraguados sus propios intereses en aulas que justifiquen sus acciones. Para el resto de mortales casposos la decisión es sencilla. O nos damos golpes de pecho y acudimos arrastrándonos a representantes de viejas instituciones que nos confirmen nuestro futuro ingreso en el infierno, o intentamos sonreír. ¿Ustedes cual escogerían? Yo personalmente la segunda. Sonreír y gritar. Saltar y si acaso escuchar un par de buenas canciones con una cerveza en la mano. No pienso dejar de hacer nada de lo que me gusta. Y si a ti te molesta, cierra los ojos o evita levantar la mirada y brindarme un mal gesto, por que entonces te arrancaré los ojos evitando el desprecio.

Estoy aprendiendo. Disfruto con lo que hago e intento no tener que guardar demasiados secretos, esperando así que cuando me llegue el momento de no dar cuentas, pueda hacerlo con la cabeza bien alta.

:: "La metafísica, cualquiera que sea, es una tontería" A. J Ayer.

2009-06-27T10:36:00.000-07:00

Última entrevista de Alfred Jules Ayer (1910 - 1989) publicada en el diario barcelonés La vanguardia el 30 de mayo de 1989.
Fuente de la información

- Primero, un par de preguntas personales: en su autobiografía [1] usted menciona su origen judío...

- En efecto, soy judío sólo por parte de madre, aunque de acuerdo con la ley mosaica soy efectivamente judío, puesto que es la mujer la que transmite esta condición.

- Pero usted jamás profesó la religión judía, ¿no es verdad?

- No. Mi abuelo materno era muy hostil hacia la religión judía, de forma que obligó a sus tres hijas a casarse con gentiles. Mi padre se casó con la mayor de las hermanas Citroën, de modo que mi educación fue sobre todo calvinista, pese a que él era un agnóstico convencido. Mi madre, a su vez, se convirtió al cristianismo al contraer matrimonio, aunque la verdad es que nunca supo muy bien qué es lo que estaba haciendo. Fue así que no tuve ningún contacto con la religión hasta que fui a la escuela a los siete años. La formación religiosa entonces era obligatoria para toda la escolaridad en Inglaterra. Con todo, jamás he tenido la menor inclinación religiosa. Mi ascendencia judía quedó en estado latente hasta que cumplí los quince años, momento en el que adquirí cierta consciencia de ella. Peró sólo relativamente ya que desde entonces puede decirse que he sido un ateo.

- ¿Nunca ha sentido interés en elaborar filosóficamente ese origen?

- Oh no, no

- ¿Nunca se le ocurrió estudiar los textos judíos?

- No. Soy judío tanto como puede decirse que soy suizo, mitad suizo por parte de padre. He tenido bastante suerte, porque jamás me he sentido perseguido, pese a que en las escuelas británicas es habitual que los judíos sean objecto de discriminación o de mofa. Sí fui objeto de burla en la escuela, pero no por judío. Recuerdo un episodio, creo que fue en 1939, mientras jugaba con mi hija en Regent’s Park: un grupo de parados me increpó confundiéndome con un refugiado alemán; y recuerdo también que durante la guerra mis compañeros oficiales solían hacer bromas acerca de los judíos, lo cual provocaba mis protestas. La respuesta típica en esos casos era: “Perdón, Freddie querido, no estamos hablando de ti, por supuesto...”

- La religión, pues, nada tuvo que ver con su vocación filosófica.

- En absoluto. La influencia de mi abuelo ayudó sin duda a fortalecer mi ateísmo, pero nada más. No hablo hebreo. He estado sólo dos veces en Israel, una de ellas poco después de la Guerra de los Seis Días y no puedo decir que mi experiencia allí haya sido reconfortante. Por otra parte, rechazo de pleno la política exterior que desarrollan los israelíes.
INCIDENCIAS

- Usted suele afirmar que la primera mitad de su autobiografía es mejor que la segunda. Me pregunto si no será porque esa fue una época feliz para usted.

- Así es, la segunda parte de mi autobiografía está mal concebida. Recuerdo la primera parte de mi vida mucho más vivamente que la segunda. Cuando te conviertes en un hombre de mediana edad con éxito personal, tu vida se parece mucho a la de cualquier otro con iguales condiciones. Las incidencias pasan a ser una serie indefinida de conferencias y lecciones dadas aquí y allá.ç

- En la primera parte de su autobiografía no menciona usted cuáles fueron las razones que lo inclinaron a estudiar filosofía.

- Todo sucedió en gran medida por casualidad. Mi familia quería que me convirtiese en abogado. En aquellos tiempos, en Oxford, en abogacía no se estudiaba Derecho sino a los clásicos. Yo entré en Oxford gracias a una beca de latín y griego, que me permitió pasar de Eaton al Christ Church College. Los estudios clásicos no me interesaron, así que pasé a la segunda parte del programa, dedicada al estudio de la filosofía antigua. Y allí demostré una aptitud natural para la filosofía. Siendo adolescente había leído por mi cuenta algo de Russell y Moore [2]. Sin embargo, pese a mi aptitud natural, mi familia se oponía a mi nueva vocación, hecho agravado porque tampoco estaba muy de acuerdo con mis deseos de contraer matrimonio con quien sería mi primera mujer, Renée. La verdad es que alguna razón tenían en oponerse a ese matrimonio, pues fue bastante tonto por mi parte casarme tan joven y con la primera mujer con la que había mantenido relaciones íntimas. Ya se sabe que fatalmente esos matrimonios acaban fracasando y el mío no fue una excepción. Yo tenía entonces 21 o 22 años. Fui muy feliz al comienzo, pero más tarde todo se acabó. En cualquier caso yo quería ser independiente y por suerte uno de los “fellows” que enseñaban filosofía en Christ Church pensaba marcharse a Gales. Los de Oxford, que nunca manifestaban mucho interés por contratar a ningún galés, se apresuraron en proponerse que lo sustituyese. Acababa de graduarme, tenía 21 años, y por supuesto contesté que sí. El caso es que el “fellow” finalmente no se marchó a Gales, de modo que para cumplir con las formas me nombraron "lecturer", o sea, investigador. Llegué a pensar que retomaría los estudios de abogacía, porque no me hacía ilusión pasarme dos años investigando; y entonces viajé a Viena. En Viena se produjo mi auténtico compromiso intelectual con la filosofía.

- Por lo que se, Gilbert Ryle cumplió un papel decisivo en todo ese proceso.

- Gibert Ryle fue mi tutor en Oxford.

- Lo sé, y usted ha señalado muchas veces cuánto debe a Ryle en materia de filosofía, pero me gustaría que me hablara de otro pensador, F. P. Ramsey, quien, como usted, recibió la influencia de Wittgenstein. Usted menciona a veces a Ramsey como un filósofo excepcional.

- Aquí convendría hacer algunas precisiones. Ryle, además de su influencia personal el mí, resultó ser un excelente tutor y un muy buen maestro. A Ryle no le preocupaba tanto imponer sus propias ideas en el estudiante sino descubrir cuales eran los verdaderos intereses que guiaban a su educando. A través de él conocí profundamente la obra de Russell, Moore, Broad. Wittgenstein, etc. Y eso fue decisivo para mí. Fue también por consejo de Ryle que fui a Viena, en lugar de pasar a Cambridge para estudiar con Wittgenstein. Por el contrario, su obra escrita no tuvo mayor influencia en mí. En los años veinte él había estado interesado por la fenomenología, aunque cuando yo lo conocí acababa de dejar esos estudios. Hacia 1931 dejó la fenomenología y publicó un artículo muy interesante orientado ya en la tradición de Russell. La verdad es que debo mucho más a mis lecturas que a la obra de Ryle. Ahora bien, en el caso de Ramsey es diferente. Ramsey era un hombre extraordinariamente inteligente que murió en 1930, a los 26 años. Yo acababa de ingresar en Oxford, así que nunca tuve oportunidad de tratarlo, pero sus escritos póstumos aparecieron en 1932 con el título “Foundations of Mathematics”. Los leí y quedé tremendamente impresionado. Son muy difíciles, porque son fragmentarios, y a la vez, de una enorme profundidad. Ramsey me introdujo en el pragmatismo, un contacto que sólo fructificaría años despúes a raíz de mis lecturas de Peirce y James.

- ¿Hasta que punto es válido hablar de eso que suele llamarse “filosofía de Oxford”?

- Oxford no ha cambiado demasiado pese a las influencias. A comienzos de siglo la figura relevante era John Cook Wilson, un hombre que no publicó nada en vida, pero que después de muerto siguió incidiendo en la vida de los oxonianos. Cook Wilson era un realista; un aristotélico, para ser precisos. Otra gran influencia de esta época es Bradley, un neohegeliano, un neohegeliano, una figura importante pero no tanto cuando se la compara con el peso que tenía la filosofía de Cambridge. En el período de entreguerras surgieron dos viejos, Prichard y Joseph –el primero respetable, el segundo no– que se caracterizaban por su ironía y su apertura a las nuevas tendencias. Los jóvenes, Price y Ryle, poco tuvieron que ver con la vida académica de entonces. Supongo que la primera ruptura, el claro en la niebla, tuvo lugar con la aparición de mi libro LENGUAJE, VERDAD Y LÓGICA. Después de la guerra las cosas cambiaron. Yo abandoné Oxford en 1946 y pasó a Londres. Ryle cobró relieve con su “The Concept of Mind”, pero no llegó a formar una escuela, aunque tenía, sí, uno o dos seguidores. El cambio se produjo con Austin en los años 50. Austin era sobre todo un filólogo, un hombre interesado principalmente por el lenguaje y formó conmigo, con Isaiah Berlin y otros, un pequeño grupo que se reunía una vez a la semana. Entablabamos unas discusiones fantásticas.
Durante la guerra, Austin entró en crisis con la filosofía. Participó en la contienda como coronel y, al regresar a Oxford, llegó con la idea de que las cuestiones filosóficas debían dilucidarse al estilo militar, con un “staff” de pensadores, al mando de un jefe que, por supuesto, debía ser él mismo, Organizó ese “staff” con jóvenes profesores y se pusieron a estudiar el modo en que se emplean las palabras con una óptica no muy alejada de ciertas posiciones de Wittgenstein y Ramsey. Lo malo fue que al final, él y su “staff” se hicieron un lío con todo aquello. Pienso que su iniciativa fue buena en el momento en que la puso en marcha, ya que él tenía una especial sensibilidad en materia de lenguaje. Pero Austin era un hombre enfermizo, a ratos ocurrente e ingenioso, cuyo principal objectivo era lograr que las personas abandonaran la filosofía. Esa fue sin duda la razón por la que emprendió una campaña salvaje contra mí en una serie de conferencias llamadas “Sense and Sensibilia” en las que parodiaba a Jane Austin y a Russell. Su ataque estaba dirigido principalmente contra las primeras dos páginas de mi libro THE FOUNDATIONS OF EMPIRICAL KNOWLEDGE. Aquella fue una acción muy mal intencionada. La llamada “Escuela de Oxford” estaba formada, pues, por este movimiento de los años cincuenta acaudillado por Austin. Russell y yo nos opusimos enérgicamente a ellos. Cuando Price, un empirista, se cansó del clima que se vivía en Oxford y renunció al cumplir 68 años, yo ocupé su lugar y lo hice con la firme intención de combatir a Austin. Pero, por desgracia, Austin murió ese año y, curiosamente, después de su muerte la filosofía del lenguaje corriente se vino abajo. Sólo él era capaz de sostenerla, gracias a su fuerte personalidad. Sus dos albaceas literarios, Warnock y Empson, eran excelentes personas pero no tenían talla como filósofos y no pudieron dar continuidad al movimiento.

- La advertencia de Reichenbach en el sentido de que la tarea de la filosofía consiste simplemente en intentar resolver los problemas que plantea la ciencia ha sido en gran medida el lema del positivismo lógico y de la llamada filosofía analítica. ¿Sigue usted considerándola válida?

- Así es. Aunque no creo que haya una “tarea” que sea propia de la filosofía, de haberla, debería ser esa. Sin duda es una de las tareas de la filosofía, una tarea que cada día es más importante. Sin ir muy lejos, la mecánica cuántica está llena de dificultades filosóficas, como ocurre en general con toda la física de las partículas elementales. Pero también es evidente que hay muy pocos filósofos capacitados para lidiar con los temas de la física. Los filósofos de mi generación venían casi todos del campo de las humanidades. Hoy en día para hacer filosofía se necesita una sólida base científica. Tanto Russell como Whitehead, Wittgenstein, Quine y Putnam, por mencionar algunos de los filósofos que más respeto, tenían un sólido conocimiento de las matemáticas. Quien se disponga a trabajar seriamente en la filosofía debe prepararse en matemáticas y en física más que en los clásicos o en la historia de la filosofía. Ahí tiene usted a Schlick o a Carnap, figuras representativas del Círculo de Viena, que comenzaron siendo físicos.

- ¿Y que piensa usted de la actual tendencia especulativa que ha ganado a los físicos, especialmente en el campo de la astrofísica?

- No me sorprende y debo decir que, si me sorprendiera, no sería, desde luego, una sorpresa favorable. Por ejemplo, hace poco publiqué una reseña del llibro de Stephen Hawking “Historia del tiempo”. En ella afirmo que Hawking es muy ingenuo. Analicé su noción de un tiempo reversible y demostré que es inconsistente, por no decir que su teoría física es incomprensible para un filósofo.

- ¿”Ingenuo”? ¿Quiere decir usted que las especulaciones científicas, en cuanto tienen de metafísica, son puras pamplinas?

- Por supuesto, la metafísica, cualquiera sea, es una tontería. Heidegger o Derrida son unos vulgares charlatanes.

- ¿Y no encuentra usted que su posición es algo dogmática?

- Mire usted, yo los he leído. Sus textos me parecen puro teatro y por otra parte no suelo hacer afirmaciones a priori. Me he metido en “Ser y Tiempo”, por ejemplo. De Derrida no he leído gran cosa, pero cuando vino a Oxford y empezó con sus juegos de palabras y se puso a hablar de “diferencia” y “diferancia” pensé: “Esto es puro bla bla” y se lo dije.

- ¿Y qué le respondió Derrida?

- Puso cara de sorpresa. Hace poco, el año pasado, durante un debate convocado por Ronald Penrose en el Institute of Contemporary Art de Londres acerca de toda clase de temas, historia, semántica, filosofía, física, etcétera, con representantes de Francia y de Inglaterra –se suponía que Derrida venía por su país y yo representaba al mío– él faltó a la cita. No se atrevió a enfrentarse conmigo y envió a un discípulo que, como era de esperar, no daba la talla.

- Sin embargo hay una reconocida influencia de Derrida en el medio anglosajón, especialmente en los EE.UU.

- No es lo que parece. Derrida no tiene la menor incidencia en la filosofía seria que se hace en los EE.UU. Su base ha sido sobretodo Yale, pero sólo en el departamento de Inglés. Los filósofos no lo aceptaron en su departamento y finalmente lograron sacarlo de Yale, de modo que ha tenido que marcharse a enseñar en algún lugar de California.
RORTY

- Mi pregunta alude a un comentario que en una ocasión me hizo Richard Rorty. Rorty se quejaba diciendo que en EE.UU. ya no se enseña filosofía en los departamentos correspondientes sino en áreas como Literatura Comparada, Historia de las Ideas, etc.

- Rorty se equivoca. Yo lo conocí, incluso discutí con él, pero él se sentía muy intimidado delante de mí y no dijo gran cosa. Rorty es una persona muy inteligente a la que le gusta soltar de vez en cuando una “boutade”. En esos casos no conviene tomarlo en serio.

- La queja de Rorty iba más allá de la “boutade”. Advertía que la filosofía analítica se había convertido en una especie de tecnología de la argumentación que sólo sirve para formar abogados, una especie de técnicos de la contraargumentación que lo saben todo cuando se trata de rebatir los argumentos ajenos pero que no son capaces de producir una sola idea original y que nada saben de la vieja tradición de la filosofía occidental. Y a mí me pareció que su observación era muy certera.

- Ciertamente los abogados y los filósofos tienen mucho en común. En cuanto a que si los filósofos norteamericanos –los buenos, Quine, Putnam, Goodman– se limitan a contraargumentar, eso no es cierto.

- Los ejemplos de Quine y Goodman no son representativos del análisis filosófico toda vez que se trata de personalidades heterodoxas en su tradición, incluso se diría que han señalado una posición crítica...

- Tiene usted razón en cuanto a Quine, por ejemplo en el tema de la analiticidad, pero por muy críticos que sean, pertenecen a la escuela analítica y así se reconocen a sí mismos. Sólo quedamos tres miembros del antiguo Círculo de Viena: Quine, yo y un chino llamado Chan Hoon. Quine y Goodman, en cualquiera de sus libros, están muchísimo más allá de cualquier cosa que Rorty haya hecho o pueda hacer en el futuro. No hay asomo de comparación posible.

- Lo cierto es que la escuela analítica se ha constituido como tradición autoreferente, de espaldas a la gran tradición de la filosofía occidental ¿no le parece?

- De ninguna manera. El análisis filosófico se remonta a Sócrates.

- ¿Llamaría usted “análisis” a la mayéutica socrática?

- ¿Qué hacía si no Sócrates, cuando preguntaba qué es la justícia o que es conocer? ¿No buscaba la misma precisión que ha sido el empeño de la filosofía británica con el análisis? Sócrates entendía esa precisión como un efecto psicológico, pero la meta era la misma que el análisis. Ahí tiene usted el principio de causación en Hume...

- En su intervención de ayer usted observó que Wittgenstein usaba la filosofía como psicoanalísis, ¿qué quiso decir con ello?

- Wittgenstein habría estado totalmente en desacuerdo con este comentario mío, y lo estuvo en su momento, por esa razón rompió sus relaciones conmigo, porque puse mi opinión por escrito. Wittgenstein pensaba que cuando las personas filosofan, por lo general lo que hacen es decir sin sentidos, y esto porque les abruman problemas tales como saber qué es lo que el otro tiene en mente, lo cual demuestra que se trata de personas serias, valiosas. No obstante, Wittgenstein pensaba que esa actitud es el síntoma de una especie de enfermedad. Sus “Investigaciones del lenguaje” tenían por objeto llegar a curar a quienes padecían de la enfermedad, hacer que ya no se planteen ese tipo de preguntas. Y esto, en mi opinión, se parece mucho al método psicoanalítico, en la medida en que el psicoanálisis propone un retorno al pasado para encontrar el origen de los síntomas, un retorno que se realiza también a través del lenguaje. Los métodos de la cura, en ambos casos, son semejantes: se vehiculizan a través del lenguaje como si tan sólo bastara hablar de los problemas. Wittgenstein, igual que los psicoanalistas, trata siempre que el sujeto se enfrente a sus problemas de expresión para ver hasta qué punto son ilusorios. Por supuesto, esta lectura no habría sido del agrado de Wittgenstein. Él pretendía ser absolutamente original. Y no lo era en absoluto, era un tramposo. Siento decir eso de un gran hombre, pero es verdad. Si usted relee el “Tractatus” conjuntamente con Schopenhauer encontrará los pasajes de la obra de este último que Wittgenstein simplemente se dedicó a reproducir; a veces, palabra por palabra.

- La literatura, por otro lado, de nada serviría para la tarea filosófica.

- No creo que la literatura influya a la filosofía, sino que es al revés. La obra “Matière et Mémoire” de Bergson, por ejemplo, tuvo una gran influencia en Proust, pero poca influencia ha tenido la literatura en la filosofia. salvo –de nuevo– en el caso de Wittgenstein, quien fue influido por los escritos de Tolstoi sobre los Evangelios, pero no en su trabajo filosófico sino en su vida privada. La lectura de Tolstoi, lo indujo a renunciar a su herencia familiar y optar por una vida de ermitaño. Más que literatura lo que nos hace falta es una buena teoría estética.

- ¿Pero no lo ha intentado Goodman?

- Lo de Goodman yo no diría que es una teoría estética sino una teoría de la denotación. En cambio, quien fue mi asistente en Londres Richard Wollheim, sí ha intentado una estética aunque él trata las obras de arte como objetos físicos y falla al plantearse el problema de los conceptos en la pintura y en la consideración de la música.

- A propósito de estética, en su autobiografía no manifiesta usted mayor respeto por la figura de Adorno [3].

- Así es. Adorno vino a Oxford en los años 30, era una figura bastante ridícula, por cierto, a la que sólo le preocupaba saber quién había sido invitado a cenar a la mesa principal de los refugiados. Por cierto que él no fue invitado. Vivía obsesionado por su prestigio personal y en aquellos tiempos dedicado a la filosofía del jazz. Debo decir que a mi me gustaba mucho el jazz cuando era joven; me encantaba bailar y ver películas musicales norteamericanas, pero hacer de ello un tema filosófico siempre me pareció una tontería. De modo que nunca tomé en serio a “Teddie” Adorno. Ahora bien, reconozco que era una persona mucho más importante de lo que yo creía, sobre todo en materia de cuestiones sociológicas.

- Menciono a Adorno porque tiene un papel destacado en la filosofía continental de este siglo que, dicho sea de paso, ha seguido un curso muy diferente de la anglosajona.

- La brecha a la que usted alude ya no es tan marcada como en otras épocas porque los alemanes –los franceses no sé por qué siempre han seguido al pie de la letra a los alemanes– han desarrollado un interés especial por la filosofía del lenguaje, libres ya de la influencia del existencialismo. Ahora se observa con gran atención lo que se hace en Gran Bretaña. No ha ocurrido lo mismo por parte de los ingleses, en parte porque pocos hay que hablen lenguas –yo soy una excepción a la regla– y no son especialmente afectos a viajar. Peter Strawson, por ejemplo, una persona muy culta, habla francés pero creo que sólo ha viajado una vez a Francia por razones académicas. Hay que decir que los franceses son también bastante insulares. Rara vez se los ve por Gran Bretaña. Creen inopinadamente que sólo los alemanes están habilitados para hacer filosofía. no leen a Bergson, que es un excelente filósofo, y en cambio se atosigan con Heidegger. Sé que Habermas es un pensador respetable, aunque no lo he leído, de modo que no me siento competente en la materia. En cambio, sí he leído a Heidegger: puro sin sentido, palabreo inconsciente.

- ¿Qué piensa usted del compromiso nazi de Heidegger?

- No me sorprende en absoluto porque era un estafador.

- Cambiando de terreno: actualmente se discute mucho en Gran Bretaña sobre las causas y consecuencias de los recortes presupuestarios decididos por el gobierno de la señora Thatcher, dirigidos en gran medida contra la enseñanza de la filosofía en las universidades británicas. ¿Qué opinión le merece esta política?

- No acierto a descubrir las razones que han motivado estas medidas absurdas. No puede ser que Thatcher esté molesta porque Oxford se negara a otorgarle el honoris causa. La negativa de Oxford se fundaba en que ella ya estaba imponiendo los rencores. En cualquier caso, fue un gesto muy sonado e imprudente en el que yo nada tuve que ver porque ya estaba retirado. Fueron los científicos los que más se molestaron con Thatcher y los que más se opusieron a otorgarle el grado. Ahora bien, ¿por qué esta mujer se ha empeñado en arruinar la enseñanza en Gran Bretaña? Realmente no me lo explico. Me parece simplemente demencial, incluso desde su limitado punto de vista, so pretexto de defender las arcas de la nación. No se puede tener ciencia aplicada sin promover a la vez la ciencia pura. Si abandonamos la investigación en ciencias puras y nos encontramos exclusivamente en ganar dinero acabaremos dándonos de narices contra la pared.

- ¿Quién apoya la política universitaria del thatcherismo?

- Las pequeñas universidades y los mediocres.

- ¿Y que se proponen ustedes hacer?

- Tratar de liquidar este gobierno cuanto antes. Espero y confío que los laboristas ganen las próximas elecciones, aunque ellos también son parte de lo mismo. Y lo digo pese a que he sido simpatizante del laborismo toda mi vida. Lo principal es quitarse de encima a esa mujer que tiene la intención de permanecer en el poder hasta el siglo XXI.

- Quisiera terminar con una pregunta intranscendente. Hace un tiempo, acabado el mundial de fútbol, me sorprendió leer un artículo suyo haciendo un comentario global de la Copa del Mundo. No conocía esa afición suya.

- Siempre me ha interesado el fútbol. Ya no voy al estadio por razones de salud, pero sigo con atención a mi equipo favorito. Siempre he sido un entusiasta de los deportes. Del cricket, por ejemplo, soy un hincha del Middlesex, aunque ya no voy a verlo porque, a mi edad, el sol hace mucho daño.

© Enrique Lynch. Publicado en LA VANGUARDIA, Barcelona, martes 30 de mayo 1989, pp. 54-56.

NOTAS [R.A.]

[1] La autobiografía de A. J. Ayer a la que hace constante referencia la entrevista se titula PARTE DE MI VIDA (ed. original 1977; trad. esp. Alianza Ed., Madrid, 1982. El contexto de la entrevista es especialmente importante; conviene recordar que Ayer se encontraba en Barcelona, ciudad que había visitado dos veces antes de la guerra, para dar la que fue su última lección. Ayer, que había nacido en 1910 (29 de octubre), falleció el 27 de junio de 1989. En su autobiografía se recoge especialmente su vista a Catalunya en 1932 (“una región que no se parece en nada al resto de España”, p. 121-122) y su radicalización política como consecuencia de la guerra civil. La invitación a su última conferencia dice (en catalán) “L’Institut d’Humanitats de Barcelona i la Fundació Caixa Barcelona es complauen a convidar-vos a l’acte inaugural del cicle “Memòria i Memòries”. El professor SIR ALFRED J. AYER, de la Universitat d’Oxford, parlarà de Biografia i Autobiografia. A continuació hi haurà una taula rodona amb la participació dels senyors Oriol Bohigas, Ramón Carnicer, Josep Maria Castellet i Salvador Pániker. Dijous, 4 de maig de 1989, a les 19 h., Pati Manning, Casa de Caritat de Barcelona, carrer de Montealegre, 7.” La intervención fue gravada en cinta magnetofónica y, hasta donde sé, no ha sido transcrita ni publicada.

[2] La admiración de A. J. Ayer por Russell es un dato fundamental en su filosofía. PARTE DE MI VIDA termina con la frase: “... a fe mía, sin embargo, que me daría por más que satisfecho si resultara ser a Russell lo que Horacio fue al príncipe de Dinamarca” (p. 301, en la ed. esp.)

[3] En PARTE DE MI VIDA, A.J. Ayer cuenta sobre Adorno la maldad según la cual, éste murió de infarto: “... durante uno de los movimientos estudiantiles de protesta, cuando algunas de sus alumnas, con el pecho descubierto. Iniciaron alrededor suyo una danza burlesca” (p. 150, ed. cit.)

:: III

2009-05-25T15:18:00.000-07:00

Una sola palabra.

Sobre el papel, rasga mi pluma el silencio.

En la cocina un grito.

Cortante, amargo, agudo.

Un grito de terror.... Quizás de amor.

Un grito de sorpresa.... Quizás una carcajada.

Al fin, un grito.

Y de fondo, versos y más versos que parten mi esfera

para que flotando me eleve.

y sueñe.

Con gritos, con concinas, con versos...
Sueñe con ser poeta.

:: IV Caminos.

2009-05-24T11:31:00.000-07:00

A veces hay que desempolvar los textos. Esta es una de esas veces.

Caminos inundados por regueros de mi sangre revuelta,
Carnaza para cristianos sedientos de mi alma muerta.

Muerta ahogada en sangre,
Muerta sumergida en vomito
Muerta, luz cegada.

Quisisteis pisotearme,
Quisisteis hundirme en el lodo,
Gane la primera batalla
Y seguís preguntando como

Pues bien, sigo luchando.
Ir contra el mundo no es malo,
Al menos no le temo tanto.

:: a-Dios

2009-03-12T04:41:00.000-07:00

Tengo una emoción, una sensación, una falta de estrategia que hace sentirme libre de toda contradicción

No me digas que he de hacer, no me digas que he de oír, no me diga que pensar. No me digas que decir.

Tengo lo que quiero, tengo lo que soy, tengo lo que amo, tengo lo que busco.

Hoy me sentare a pensar, me sentare mirar, ya traicione mis principios y ahora toca remendar.

No me callareis, no me agobiareis, no dejare que acabéis conmigo, es momento de decidir, es momento de reír y de sonreír.

Adios. a-Dios.

:: Acerca de la felicidad - final irónico -

2009-03-06T11:39:00.000-08:00

Soltó la rosa de la mano y la dejo caer al suelo. Vio precipitarse al vació la poca entereza que le quedaba y levantando el rostro sucumbiendo al odio.

Ella no lo entendía. Y lo dejo hacer. Después de todo era uno más que añadir a la lista de desastres erótico-festivos. ¿Quién no tiene una lista de esas? Se repetía mientras intentaba justificar su egoísmo carnívoro-sexual. Lo vio marchar así como si cabalgase sobre el viento y una brisa de aire le recordó su aroma. Eso era lo que tendría, el sentido de un aroma, una rosa violácea sobre el empedrado público y el recuerdo de quien le hizo mojar las bragas... una vez más.

Allá se fue el, recorrió con la mente en blanco el camino de regreso al ego. Se abandonó a la calle y comenzó a correr. Nadie le había enseñado a hacerlo pero no era tan difícil para alguien que nació con rabo. Tenía orgullo, la sensación de macho impregnando su sien y la convicción de quien se cree dominador de la relación. Mucho sexo invasivo y pocas nueces....

A la hora de la verdad... todo es cuestión de mercado. Tú tienes algo que me interesa y yo tengo algo que a ti también te interesa, juguemos. Todo es oferta y demanda y por mucho que nos joda reconocerlo, el feminismo, los progres y el más ecologista de los asesinos abortistas mueven, movemos ficha en este tablero.

Ahora cágate en mis muertos o no lo entiendas por que ni yo mismo se porque lo escribo.

Enrique Latorre-Ruiz

A tu memoria

2009-01-03T04:03:00.001-08:00

No es una poesía, son golpes, son escupitajos de ideas y personas que ultimamente me vienen a la cabeza. Y a su memoria lo escribo. Que los objetos no son lo personal y lo único que me queda es esto, recuerdos y palabras, que algún día dejaran de hacerme falta porque estaré en el lugar adecuado para olvidarlas.

Ya ha pasado el tiempo
Y tu presencia sigue inundando cada instante de mi vida

Tus fotos,
Tus dedicatorias en mis libros,
Tus últimos consejos.

Ser coherente,
Darlo todo,
Confiar

Tu aroma me sigue persiguiendo
El animo que emana de ti
La sonrisa reflejada del padre.

Año nuevo, vida nueva
Y una vida sin ti.
Prometo no olvidarte.

Y recordarte como tu lo hacias!
“ hey kikolas tio”!!! ¡que cachondo!

Fix You

:: Rompecabezas comecocos y la evolución del gato con botas.

2008-12-10T02:44:00.000-08:00

Buenos días chicas! Fue el recibimiento que nos dieron, cuando los de siempre, vestidos como siempre pero con una ligera indigestión post fiestas navideñas hicimos nuestro aterrizaje de nuevo en la vida universitaria.

Debo deciros que yo sigo sin acostumbrarme, y que mejor manera de escribir sobre ello que después de un viernes de aparente “relax” en el piso de enfrente, rodeado de cartas y con una moca a base de crema de orujo y licor café. Así acontece después que te levantas en una casa que de primeras no recuerdas haber pisado nunca. Por que esos son los mejores planes, los repentinos, los que no se piensan. Pero no he venido a hablar aquí de esto. Sino de la evolución del gato con botas.

Había una vez, en un lugar un poco alejando un gato feliz. Este había nacido en un día lluvioso y junto con sus hermanos creció sin apenas ningún apuro. Con el tiempo cuando sus colores ya se habían asentado comenzó a demostrar ser un poquito especial, necesitar más atención de mamita y un poquitín de ayuda para cazar. Nadie daba un duro por el, el resto de sus hermanos se burlaban de el y en el Cole el resto de mininos le hacía el vacío. Cuanto mas sucedía esto mas grande se hacía la fisura entre el gatito y el resto de sus congéneres, hasta el punto que un día cualquiera de un mes cualquiera, nuestro protagonista salto desde un tejado con la intención de sufrir una mala caída. Ahí fue cuando descubrió que mal jato nunca morre, que tenia siete vidas y que siempre caía de pie. Abandonó entonces sus esperanzas y abandonado a su suerte se sentó en otro tejado nocturno. Allí fue donde conoció a luna. Un enorme queso de gruller que parecía tener todo lo que el necesitaba. Enormes campos con lagos y peces, todos amigos y compañeros y también un poquito de tranquilidad. Así, condicionado por la luna retomo sus estudios básicos los término e ingreso en la real academia de los estudios lunares y similares, para allí ver cumplido su sueño de mudarse a la luna. Allí conoció a una gatita, las peleas callejeras y el aceite de bacalao. Pero todo lo abandonó por su lunita, por la que estaba dispuesto a dejarlo todo. Pasaron los años, y nuestro gatito se gradúo. Había terminado sus estudios superiores siendo el 2 mejor estudiante de su promoción, siempre hay alguien por delante, y en la ceremonia final, se le entregaron las botas reflejo de sus años de esfuerzo.
Nuestro gatito ahora con botas tuvo mucha suerte, justo cuando el era un recién graduado, un proyecto de viaje a la luna sorprendía a la sociedad felina. Allí se fue, y tras trabajar mucho dejándose las garras en el asunto, consiguió llevar a delante el proyecto. Allí se fue. A la luna redonda, más cuando llego no era como esperaba. No había campos, ni lagos con atún, estaba sólo. Así paso el tiempo, y con toda la eternidad para pensar, el gato con botas descubrió que no era aquello lo que le daba la vida, sino la ilusión de lograr algo por si mismo, la emoción de poder compartir proyectos con otros gatos. No era tan diferente a los demás, pero quería serlo y descubrió que esto era un error.
Solo y sin amigos por la luna todo dejo. Y con la luna y sus botas se murió.

El gato somos todos, yo, mis amigos, mis padres, mis compañeros, tú, y todos los habitantes de este planeta de inútiles simios. Que tengas buenas suerte.

:: Un absolut con limón por favor.

2008-11-16T14:05:00.000-08:00

Con esa frase empiezan las mejores noches, o mejor, las mejores conversaciones. Y ya van dos de esas que se merecen un pequeño recuerdo en la Espada de Damocles.

Son las dos de la tarde. Quique sale de clase en un día de esos que no merece la pena levantarse. A la espalda la mochila, cargada de libros y paranoias. Mil historias, tontas. El tiempo justo para llegar a casa, comer y ponerse uno a preparar presocráticos. Aquí preparamos presocráticos como quien recoge castañas. Y en la puerta me encuentro con ella. Una de las que de verdad tiene cosas que contar, y no solo aparentar. Me pilla por banda y a tomar un café, a la mierda el programa. Esta noche no duermo solo, toca cepillarse a los presocráticos. La cosa fue bien, me las aplicó bien aplicadas. No había café, sino piscina de leche. Y me hace hablar. Y yo hablo. Hablo hasta que la piscina se hace taza. Humo, su tabaco consumiéndose en sus dedos. Y hablo. En frente nuestra una pareja bebe cerveza, y a nuestro lado, compartiendo mesa con nosotros, unos jipilósofos que escuchan pero no oyen. Por que la única que las pilla es ella. Y así se cumple la escritura. “oiréis pero no escuchareis”.
Cuando termino de hablar, se ríe. Porque si. Así termina la historia, haciéndome sentir ridículo, al ver que mis problemas no son más que anecdóticos en comparación a los de los que nos rodean. Que hay que saber ver, me decía, no todo es quejarse. A veces hay que saber lavarse la cara, encontrarse ante uno mismo en el espejo y salir a la calle a repartir cañita, que al final es lo que cuenta.

Otra con más de lo mismo.

Viernes noche. Quedo con un casi desconocido para mi. Son las diez, moby por favor. Llegamos allí y muchos conocidos que agrada encontrar y otros que no tanto. Miradas furtivas al treintañero que me acompaña. Yayo! Una cañita y… un absolut con limón. Karayo empezamos suave! Con mi edad, nada es empezar. Nos ponemos hablar. Que la vida es muy puta! Que uno nunca sabe donde puede acabar. Y menos mal que se acaba. Me paso al vodka. Pasa el tiempo y ya van tres. Por que de tenerlo todo a no tener nada solo hay una diferencia, que te digan que es por la crisis económica. Traen unas patatitas. Coño si estamos en otro bar! Nos reímos. Y no paramos de reírnos. A la playa? Aun vas a conseguir meterme en el agua! Se permiten soeces? Todas las que quieres! En tesituras peores me han pillado. Silencio tenso. Y muchas más risas. Y así termino la noche. Saliendo a la calle a repartir cañita, que al final es lo que cuenta.

Unos días le toca a uno ser el protagonista de la conversación sube morales y otros taca devolverlo. Al final todos somos iguales. Con dinero, sin dinero. Con familia, sin familia. Con dignidad y sin dignidad. Lo que cuenta es lavarse la cara y mucha risa.

:: Tómate un cafe

2008-11-11T07:02:00.000-08:00

Me gusta mirarte cuando no tengo nada que decir. Esa sensación de que todo va bien a pesar de que el mundo se viene abajo. La complicidad va mas allá de cualquier cosa que podamos pronunciar. Por eso, cuando necesito agarrarme a lo único que me queda, solo tengo que mirarte y allí están tus pupilas. Siempre atentas.

A veces me gustaría decirte lo que realmente pienso. Que me recorren escalofríos solo con tenerte cerca. Que mi ausencia en las conversaciones no se debe a que me aburra, sino que me vuelvo tonto cuando estoy contigo.
Tomo aire profundamente. Se me acelera el corazón. Extraigo valor del fondo de la tónica sintiendo pinchazos en los pulmones. Y cuando voy a hablar. Te levantas a pagar. Adiós y hasta mañana mientras recorres con tu taconeo las empedradas calles de Compostela. Y allí me quedo yo. Teléfono en mano y persiguiéndote con la mirada, con la única esperanza de poder volver a compartir tabaco otro día más. La historia siempre se repite.

En fin, la levedad del amigo.
Entre palabras que no dicen nada, y miradas que lo dicen todo.

¿Qué es Filosofía? El hombre y su mundo

2008-10-24T08:42:00.000-07:00

Breve comentario acerca del capitulo cinco del libro ya citado arriba.

A lo largo de la historia, hemos sido testigos de la aparición y consagración de muy dispares tipos de corrientes filosóficas. El análisis de estas corrientes por medio de su testimonio escrito es la técnica utilizada para su comprensión, esto es, la hermenéutica.Manuel Maceiras, catedrático de la universidad complutense de Madrid, nos formula a través de estas páginas las inquietudes y el lugar que ocupa en la filosofía ese campo del conocimiento de la interpretación de textos, así como nos acompaña en un recorrido histórico a través de los problemas y la concepción de la hermenéutica a lo largo de los siglos.

“La filosofía como palabras, a través de las cuales entender el mundo”, es el mensaje que nos transmite el autor en primera instancia. Con esto se nos explica desde el primer momento la concepción idealizada que posee el autor acerca de la ciencia que busca el saber. Bajo esta concepción, cada corriente filosófica ofrece a los lectores posibilidades de vivir el mundo y comprenderlo mejor, haciendo de la filosofía no solo la ciencia que busca el saber sino la ciencia que te enseña y ayuda a vivir, y, por lo tanto transformando la historia de este saber en un tesoro para la humanidad.

Cada nueva filosofía nos acerca mas a esa idea de la verdad absoluta y todas ellas deben ser entendidas bajo el cristal de la intemporalidad. No son importantes por las circunstancias o los motivos bajo los cuales fueron creadas sino que son importantes en tanto que la idea que nos transmiten nos abre un reducto de lo desconocido y por lo tanto amplia nuestra concepción acerca de lo que nos rodea. El filosofo es para nosotros un contemporáneo que esta presente con la misma vigencia que los demás, pero esta contemporaneidad solo tiene sentido si nosotros nos preguntamos por el sentido de nuestra existencia y de nuestro mundo. Esto quiere decir que “comprender” en el sentido estricto de la palabra supone filosofar y no podrá comprender quien no este inquieto por ninguna pregunta.

“Filosofía en la que todos participan y que ninguno posee por cuenta propia”
(Jaspers: 1961, p 137)

Ahora bien, el filósofo debe supeditarse a la exigencia de verdad y no a la de dominio o adoctrinamiento ya que de ser así la capacidad de comprender se vería empañada. Al filósofo lo mueve su ignorancia, su necesidad de conocer por encima de toda circunstancia o credo, lo importante es dar sentido a la propia vida, no crear consignas a las que aferrarse.

Con esto nos sumergimos en la problemática de la interpretación de textos. Comprender las diversas filosofía supone comprender otras tantas contemporaneidades y ahí radica su verdadera importancia.
La mayor dificultad a la hora de interpretar textos reside en que no se trata de realizar una análisis lingüístico o histórico, en tanto que no nos interesa para comprender el mundo las condiciones reales en las que se origino el texto o los valores conectivos y semánticas que en el se incluyen, sino sus ideas mas puras, lo que esconden tras esa capa de bonitas palabras, debemos apropiarnos del contenido, profundizar en su mensaje y destripar así su sentido. En definitiva, el texto deber ser entendido mas como sentido que como palabra de un autor en un tiempo, si lo que esperamos de el es un significado existencialmente significativo para nosotros y no solo una neutra explicación de lo que en su tiempo y para su autor significo.
El lenguaje escrito es el lugar donde el lector encuentra no una subjetividad sino todo un mundo que se abre ante el por obra del texto, y que al comprenderlo se funde en si mismo para crear un nuevo mundo.

Los filósofos pierden su tiempo para ganar el nuestro, ya que su ocupación es ayudarnos a comprender todo lo que nos rodea, peligrando incluso por el riesgo que supone ahondar en lo mas arraigado.
De esta manera, todo filósofo ofrece al futuro su palabra recogiendo en ella una experiencia anterior a si misma y a su propia intención. Así, el compendio de todas las filosofías se transforma en el conocimiento determinante para la comprensión del mundo.

:: Da libreta laranxa

2008-10-12T02:04:00.000-07:00

Levo xa unha semanita nas terras Compostelás. Non pensedes que por non chamarvos ou non escribir aquí todalas semanas non me acordo de vos, de feito acordome demasiado.
Todo este lugar e moi bonito, pero só por un tempo. Unha vez pasada a novidade podes chegar a sentirte vacio.

¿Onde foron parar as vellas inquietudes? non vos minto si encluso os digo que as busquei no caixon dos calcetins de lá. Esos que ende xamais se empregan.

Boto de menos as tardes na taberna do Moby, ese antro alonxado da realidade onde todo segue como antaño. O tempo non pasa nese lugar, incluso podese respirar a atmosfera propia que rodea os clientes habituais. Alí a arte non e unha idea, e un feito pendurado nas paredes e incluso no rostro dos que pecha o bar con eles dentro.
Boto de menos as rodas para patins e os maillots para anorexicos. As tardes de vagos para artistas modélicos.
Os ollos verdes e os acastallados. O mar de merda da praia de cunchas. O teu champu.

Boto de menos o meu antigo rol , as non-responsabilidades. Estou farto de ter que sorrir por educación cando non hai ganas que me inviten a facelo, de aguantar estupideces varias.
Necesito unha conversa con vos, das de antes. Whiskie en man. Temble a terra, as vellas glorias encontranse de novo. Mismo lugar, mesma hora.

Non vou rendirme, pero comprendede que sexa dificil. Estou só nunha terra descoñecida. Onde por agora abondan pedras, pero non persoas.

:: Sin titulo

2008-09-23T02:07:00.000-07:00

Coa mirada perdida,
Solta amarras na noite valdia,
Pequena bolboreta da melancolía.

Alonxada da humanidade,
postergada na morralla
do que racha as tuas as.

Sen defensa, non sen forza.
Xa que abonda unha palabra
Unha mirada tal vez.
Pra reter no teu meigallo.

Mariposa en arrullo

:: A base de cincos

2008-09-18T05:23:00.000-07:00

Se trata de reposar, dejar aquí escritos los pensamientos para que renazcan mas adelante a modo de proyectos. Ya reposados. Con forma propia.

En esta ocasión quiero haceros participes de mi mas sincera intimidad. Sin grandes palabras, sin convulsiones violentas ni bonitas historias. No sabéis el efecto calmante que produce en la mente del perturbado unos solos segundos frente al teclado mientras haces de tu blog un pequeño rincón personal, un baúl de los recuerdos. Mejor, de las emociones. Un retablo dieciochesco de peanas vacías.

Lo que menos uno espera es que de un día para otro puedan romperse los horizontes. Una tarde tan tranquilo estas tomando un café con un amigo como otra cualquiera estas pensando que hiciste mal para que esa persona ya no este a tu lado. Mientras tanto todo sigue, se transcurren las semanas y continúas con tu vida. Intentas estar el mayor tiempo ocupado y con gente, solucionando el mundo en conversaciones arbitrarias y sin importancia real. ¿Y Todo por qué? Porque al cerrar la puerta de tu habitación el aire te pesa, se te cae el techo encima y no te llegan los 20 metros cuadrados de tu habitación para caminarte una maratón. Ahora bien, sales a la calle con una sonrisa ¿y que pasa entonces? A aguantar otra somanta de hostias, esta vez un familiar, toma bofetada. Te ríes. Y aunque no tengas Dios, ni patria ni bandera. Rezas en silencio pidiendo un poco de por favor, exigiendo un poco de tranquilidad. Porque el dolor se transforma en rabia, y a alguien habrá que echarle las culpas… Lees el periódico, y sensibilizado como estás a base de los cincos –Por el culo te la hinco- te las apañas para encontrar noticias que hablan de conocidos lejanos y de mas cincos.

Son rachas, malas temporadas que se terminan. Y esa es la esperanza que nos tiene que quedar. Me lo dijo una amiga con la entonación y el tono paternalista adecuado. llevo pensando en ello desde entonces. Si, son rachas. Pero joden.

Yo no se si Dios existe o no. No se si hay alguien que se encuentra detrás de toda está existencia reptiliana, pero si se que con estos acontecimientos, Yo pierdo la Fe.

:: I

2008-08-27T09:47:00.000-07:00

Resulta irónico tener que acudir aquí por segunda vez en esta semana, aunque en esta ocasión no sea para dar quejas.

¿Alguna vez habéis tenido esa sensación horripilante de perder el control? ¿Esa corazonada de sentir que todo lo hacéis mal? Que vuestra vida se os escapa a cada segundo de entre los dedos sin poder siquiera ser conscientes de ello. Y Todo gira, mucha mierda que os rodea. Emociones que no sabéis de donde brotan, y todo girando. Corres a lo largo de un pasillo, en busca de un lugar seguro, una habitación donde. Oyes gritos a tus espaldas, te pisan los talones. Te van a coger y todo girando. Imágenes inconexas intentos de retomar el control, Como una gran borrachera. Todo da vueltas. Alquitrán liquido brotando de la garganta. Gente de plástico con agujeros que pierde sabia y regaderas que no tienen ni agujeros ni agua. Muecas de risa que meten miedo.

Entonces llegas al final del pasillo a una habitación vacía, caes al suelo empujado par la falsa fuerza de un techo cayéndote encima, más gritos. Ves una luz, y todo se detiene. Pero al incorporarte, todo empieza de nuevo. Jarras de agua fría en la espalda, gritos en la nuca y más vueltas. Muchas vueltas.

:: La franqueza del que calza y viste

2008-08-24T14:43:00.000-07:00

Cada día que pasa entiendo menos. A mí que me perdonen pero cada día entiendo menos. ¿Es que el mundo se ha vuelto loco? ¿Es que ya no queda nadie con un apice cordura? Todo parece ir al revés. Los orangutanes sin cerebro dominan la sociedad. Al karayo la evolución de Darwin.

Llevo dos semanas cagando hacia dentro, con esa horrible sensación de presión en el costado, con esa hinchazón y esos calores fríos que me suben de los pies a la cabeza y que hacen que me palpiten las sienes y sienta rabia. La misma rabia que se me pudre por dentro y explota. Es entonces cuando me siento frente al teclado vomitando palabras, convulsionando sentimientos. No es justo perder un amigo, que no un compañero. El dolor se aferra como una cadena a la mano izquierda mientras en la derecha blandes la poca entereza que te queda. En unos momentos tienes que hacer un esfuerzo sobre humano para mantenerte sereno y en otros un esfuerzo sobre humano para creértelo. Por que eso es lo más difícil, asimilar el golpe.

Entras en el tanatorio y ves a todo el mundo saludándose y hablando amistosamente. Mientras, tú apuñalado por dentro al encontrarte cara a cara con el pastel. Y aun no ha llegado lo peor, falta la familia y la casi familia. Por un lado los carnales, me entran escalofríos solo de pensar en volverme a acercar a ellos, ¿Qué les vas a decir tú?, ¿Quién cojones eres tú para decirles nada? Y por otro los no carnales, esa amiga intima del difunto que se te agarra fuertemente para sentirte cerca y tu, amigo que no compañero, te rompes por dentro. No lo resistes más.

Pero señores, aun no ha llegado lo peor. El funeral. Tener que cantar canciones que providencialmente te recuerdan al fallecido. Y el director decir que si te entran ganas de llorar aprietes las muelas y cantes, hasta desgarrarte las cuerdas. No lo resistes más. Pero aun no es lo peor, la gota que colma el vaso viene cuando gente que casi ni conocía al difunto, se ponen peor incluso que el o la mejor amiga del difunto. Y tu allí, amigo que no compañero, haciendo tripas corazón, apretando el culo con los pies bien juntitos y soportando las ganas de meterle una paliza al personal.

Pasan los días, y más frivolidad aun, no hay otra manera de describirlo. Nicks en el Messenger, poesías estúpidas y muchas ganas de llamar la atención. Pese a quien le pese. A mi me hacéis daño. Y aunque prometí no juzgar a nadie al hacerme cristiano hay veces que me entran ganas de sacar el puño americano, reventar un par de piños y vengar la memoria de una amiga, que no compañera.

Perdonarme todos los que os podáis sentir aludidos, o lo digo o reviento.

:: Cuatro pelos tiene mi barba

2008-08-13T07:36:00.000-07:00

El tiempo pasa. Bonita frase para estrenar el blog a sabiendas de que nos encontramos a las puertas de aterrizar en esa vida universitaria tan deseada. Deseada, pero no esperada. Muy distinto es desear desde lo más profundo y otra cosa es esperar la llegada de un acontecimiento. Lo que uno desea no tiene por que cumplirse siempre, pero… en fin, hay veces que da gusto poner los pies en el suelo y estrenar el día sabiendo que lo has logrado y ¿porque no? Eres un maquinon. Todo lo que harás a partir de ahora será nuevo, y el nerviosismo se hace notar. No obstante la sensación no dura mucho, o eso espero, por que la mezcla entre inseguridad, sudoraciones frías y cagaleras varias no es muy agradable que se diga.

Y por eso estreno blog. Nos vamos haciendo mayores y vamos formando parte de ese entresijo metafórico y cerrado herméticamente mundo adulto. Es entonces cuando llegan las largas sobremesas de verano, las cervezas y el “tapeo” variado. Todo o casi todo está permitido porque….haa!! “ya somos adultos”. Te salen esos cuatro pelos molestos en la barbilla y hasta los niños te llaman señor. En definitiva, eres igual que antes, pero con 18 años y lo único que te diferencia como adulto de los niños, es el precio de tus jueguetes.